Escaleras

En general, los pisos de un edificio -o de una casa de dos o más niveles- están conectados por una escalera de 14 peldaños. 

Cuenta. 

Volátil

Sólo fui capaz de retener por un segundo lo que tenía para contarles.

Lo siento

tralalá

Es heavy esa weá de sentir una "pelota" en la garganta. me tiene chato. me ataca a cada momento. cuando se esconde el sol y aparece la luna. y cuando vuelve el "cara e' galleta" y de nuevo la "coquetona". me apesta huevón. a lo mejor hice algo mal. pero eso nunca uno lo va a saber. y se supone que desde hace un tiempo las cosas deberían andar bien. y lo están. pero la "pelota" esa no me quiere soltar. me arrepiento de varias cosas. entre esas de "eso". estoy hecho para cagarla. pero ya me acostumbré. han sido años de circo. estoy seguro que una sonrisa en mi cara, de felicidad, no me corresponde. no tengo otra forma de concebir mi nimia existencia. soy amargado y me siento poca cosa. pero con esa forma de ver el mundo lo he hecho todo. la decadencia acomoda. te permite soltarte en los momentos tensos. y te pone nervioso cuando la situación amerita el más absoluto de los relajos. vivir así está lleno de contradicciones. y de incongruencias. nunca estás conforme con las cosas que dices y haces. pero igual te da, no sé cómo, hostias para mantener la fe. alma al cuerpo, como le llaman. nadie te quiere y todos te aman. la weá está llena de sinsabores y sinsentidos. y eso te da sed. harta sed. y se desarrolla una pasión tan grande por saciar esa necesidad, que te haces adicto. he perdido la ropa, unas cuantas monedas y, en veces, el sentido. por eso de terminar con la puta sed, me han tenido que rescatar de lugares emblemáticos de la ciudad en donde vivo. menos mal que es un paraje amable para los desencantados. la ciudad "de mierda" que habito, siempre es condescendiente con los perdedores como yo. (es mi interpretación, no poesía huevones). quizás porque entiende perfectamente lo que significa estar del lado de los malhabidos. es claro. si ella también fue mal nacida. sólo basta con analizar su morfología. en todo caso, peores han sido las manos que no la han sabido moldear. entender, quizás. ignorancia. así de simple. habría que volar los cerros y dejar escapar lo malo que habita aquí. como lo que yo tengo dentro. quizás quien se deba volar definitivamente soy yo. ¿volar de salir o volar de volarme los sesos? No me entiendo y ya no me entendí. ofrezco disculpas por el daño causado. ya no hay nada que hacer. en sentido figurado, por cierto. jamás moriría. menos aún cuando queda tanto por beber. ¿sabrás entenderlo?

SMS

No hagas caso a la forma. Mejor atiende al fondo.

Postulación

Apenas aprendió a leer y a cruzar la calle sin ayuda de su mamá, el niño comenzó día a día a caminar la cuadra que separaba la casa del negocio. Allí se encontraba su abuelo, el dueño del restaurant, sentado en una de las mesas leyendo los diarios que compraba todas las mañanas. Había que esperar hasta que el viejo hombre lo mirara de reojo y sonriendo le dijera: “toma oh”. El niño, sediento de lectura, accedía a toda prisa a revisar las páginas. El primero, el de titulares rojos, prometía lo último del acontecer nacional. El segundo, era el cuarto y estaba adornado por una dama que, curiosamente, nunca daba la cara.
“Quiero ser periodista”, dijo con claridad. Desde entonces se transformó en el reportero de las noticias del barrio. No dejó pasar asaltos, incendios, choques automovilísticos, incluso balaceras y desengaños. La lógica era la siguiente: hecho, reporteo y despacho con celeridad ante su familia. Rey de la copucha y pendejo con opinión, se ganó el mote de “viejo chico”. Su tío y padrino, quizás como un presagio, lo bautizó como “las últimas noticias”. No había suceso que se le escapara, no ha habido noticia que sea de su interés y que haya pasado frente a sus ojos sin prestarle atención.
Hoy, a sus 24 años, Roberto Luján está cerca de cumplir el sueño de una carrera profesional. Antes, debe cumplir con el requisito de una práctica que siempre ha esperado, la de reportero de verdad. En un diario. En aquél que ahora titula con letras amarillas sobre una fotografía del tamaño de toda la portada.

A Piso

Parado al borde de la cornisa, observé nervioso la acera. No erraba ningún peatón.
Me separaban veinte pisos del suelo. Calculé que demoraría 0.5 segundos por nivel -en llegar a destino- y me dejé caer.
Segundo nueve.
Comencé a delinear el por qué.
Segundo siete.
Pude responder la más importante de todas las preguntas.
Segundo cinco.
Estaba todo resuelto.
Segundo tres.
Una insoportable angustia me carcomió por dentro.
Segundo uno.
Ya no había nada que hacer.

15/06/07

Estaban frente a frente. Se miraban de reojo. Desconfiados. En eso, ella exclamó:
- Hay dos cuadras
- No, hay tres quinas -contestó la otra dama-
- Falso, hay tres sextas -dijo el macho de anteojos-
- ¡Mentira! -señaló el otro hombre-. Lo saben, somos cuatro "tontos".

¿Y ahora qué?

Ahora debieran contestarse las preguntas, terminar las incongruencias y facilitar el tránsito de la historia. Sí, ahora. Cuando me encuentro en la senda del espíritu santo, en el camino de Dios padre todopoderoso, rey de reyes, la vida entera. La bondad, el hombre del P A N (¿así se llama tu disco?) y del vino. Amo y señor de todas las cosas. La vida misma. La fuerza, la certeza, el amor, el juicio y la paz. La eternidad, la constancia, la esperanza y la fe. El respeto, la valentía y la voluntad. El cielo, el mar y la tierra. La marihuana. La verdad.
Necesito un whisky ya.

La Taberna

Y su viernes sagrado. Y sus flores de plástico. Y sus fotos de puertos. Y su viga maestra. Y su olor a naftalina. Y sus mozos en manga de camisa. Y su bajo tierra. Y mis amigos.

Y este juego que se ha transformado, con su sonido y su forro de cuero, en el único CACHO que no quiero limar.

La Taberna es un casino-bar que está ubicado en el subterráneo del edificio que alberga al Colegio de Periodistas de Chile. Amunátegui Nº31. Fotografía: Marcelo "cacha" Segura.

Kudai

Aquella noche bailábamos bajo la luz de las velas. Paradójicamente, la canción decía que nuestro destino era vivir vidas separadas. Más que un presagio, una confirmación. No me atreví a besarla. Fin del baile.
Las múltiples llamas amarillas se reflejaban en sus ojos. Estaba emocionada. Yo sabía que quería. Absurdamente lo evitaba. De su boca no iba a salir por ningún motivo. Se trata de una mujer terca. No obstante, no lo pudo evitar. Quizás, sus manos sudaron o su cuerpo tembló. No pudo callar y lo dijo: "debo irme. Quiero ver a la banda quinceañera que en estos momentos está en la televisión".

Puaj

Había escapado de la vorágine del carrete. Me aparté por un instante de ese ritmo infernal. Apróximadamente doce personas en diez metros cuadrados. Me senté bajo el marco de la ventana a contemplar al resto. En eso, se sentó a mi lado y comenzó con su perorata. "Soy esteticista y pronto viajaré a EEUU porque allá vive mi papá", -y agregó- "me va pagar un curso para perfeccionarme. Mi abuelo está triste porque me voy, piensa que no voy a volver más".
Plop. Aún no sabía su nombre -y tampoco alcancé a saberlo- y ya conocía sus planes futuros.
La observé por primera vez y pude ver su raro peinado nuevo, con un copete enlacado o "un jopo", como me señalaron a la mañana siguiente la crespa, la colorina y la castaña. En fin, creo que además vi tres aros en su boca y otro en la nariz, ojos negros y aros de plata redondos y grandes. Decidí entablar una conversación con ella motivado por su propensión al diálogo fácil y distendido, aunque a la vez muy extraño, y a su particular mueca en el rostro.
- ¿Y en qué ciudad vive tu padre? Pregunté mirándola atentamente.
- En Georgia, Arkansas. Contestó. (Si no me euqivoco, esas son dos ciudades)
Fue un mal momento. Su hálito era asqueroso. Pensé: "quizás comió pescado o mariscos. Hoy es Viernes Santo". También creí que eso nos puede pasar a cualquiera. Más aún con la funesta mezcla de alcohol y tabaco. Ya no pude mirarla nuevamente a la cara. La conversación se detuvo pronto, cuando accedí al primer llamado de atención de mis amigos con quienes estaba compartiendo minutos antes de mi "toma de descanso".
Sus últimas palabras fueron: "fui la mejor practicante de mi generación. Incluso me pidieron que me quedara en el centro estético en donde la hice"- y señaló-, "es cuico".

Condones, benditos sean.

En febrero de este año se inició el proyecto Mercadeo Social del Condón, impulsado por el Ministerio de Salud, con el fin de acercar esta imprescindible herramienta -para un sexo responsable- a las comunas más populares de Santiago. Las reparticiones beneficiadas fueron Cerro Navia, Quinta Normal, Pudahuel, Estación Central, Cerrillos y Maipú. El plan, que es financiado por el gobierno y la Asociación Chilena de Protección a la Familia (Aprofa), que tiene a cargo la distribución de los condones marca Yosí, tiene como fin combatir el SIDA y las ETS. La iniciativa, que además contempla otras regiones del país en el transurso de este año, debiera ser coronada con la autorización de la venta de profilácticos en todos los quioscos y almacenes del país a un costo mucho menor que el que cobran las farmacias.
¡Excelente idea! Tomando en cuenta que la accesibilidad sería mucho mayor y podríamos comprar "camisetas" con solo caminar hasta la esquina de nuestra casa (si es que te quieren esperar). Además, para los vergonzosos, el quiosquero ni siquiera te ve porque normalmente está rodeado de diarios, dulces y revistas. Además, "sobre la misma", te comprai la cajetilla de cigarros, los chicles y el diario!!!! Conmovedoooor. Otra cosa, cuando comience a operar la normativa, los bazares y paqueterías del barrio, aparte de la aspirina, la sal de fruta, el pañal y las toallas higiénicas, también venderán forros hermano!!! (Aunque yo conozco algunos que ya los ofrecen). Me parece justo y saludable. Las farmacias cobran caro y son menos que los quioscos y almacenes, no siempre están en la esquina de tu hogar y, por cierto, el delirio de persecusión es mucho mayor al momento de llevar a cabo la compra. Siempre bajas la voz al momento de pedirlos, ¿o no? Sobretodo la primera vez.
Ya está, es muy importante que se libere la venta de preservativos, que su costo sea mucho menor y que se expanda a los sectores populares de nuestro largo, pero angosto país.
¿Qué hubiese sido de mi última experiencia sin uno de ellos? Mejor ni pensarlo.
¿Qué sería de mí con una polola? No hablaría de estas cosas. Naaaaaaa, falso.

¿EL TIEMPO NOS MIRA?

Eleva una teoría al respecto.
Descansa en paz si es que puedes.
Inventa la forma para sacarte aquello de encima.
Prepárate para cada momento en que tengas que responder a los requerimientos de una dama enamorada.
Preséntate ante Dios y confiésale de una vez que pase lo que pase, digas o hagas lo que hagas, nunca podrás contra ti.
Responde a la verdad.
¡Declara tus faltas!
Reconoce que todo fue un capricho.
Un hermoso pero fatal error.
Total, a ti no te cuesta olvidar-me.
¿Verdad?

SOLDADO UNIVERSAL

El origen del objeto que describiré en las próximas líneas se remonta a la grandiosa civilización egipcia, esto es, mil años antes de la llegada de Cristo a nuestro planeta. Hoy, el condón presenta características muy distintas a esa tripa que los egipcios amarraron en la punta con el fin de evitar enfermedades de transmisión sexual. Sin embargo, a pesar de que hoy la composición del preservativo es tan diferente, su función, en el sentido más moderno, sigue siendo la misma: evitar las enfermedades de transmisión sexual (ETS).
Sin dudas, esta invención del hombre se ha transformado, ya desde tiempos remotos, en un símbolo de nuestra cultura que no tiene fronteras o, mejor dicho, en un fenómeno global ya que la utilización del profiláctico y, por cierto, el fomento de su uso, constituyen la bandera de lucha en contra del máximo flagelo de la humanidad: el síndrome de inmunodeficiencia adquirida o SIDA y toda la gama que componen las ETS. Además, cabe señalar que el "forro" es un método casi infalible de anticoncepción, esto es, que nos permite despreocuparnos de un embarazo no deseado a la hora de llevar a cabo el acto del coito: "no al coitus interruptus, usa condón". Su función como agente cultural para toda la humanidad, ha situado a esta "herramienta" en una de las más conocidas y utilizadas en nuestro planeta y, aunque aún no ha completado su cuota ideal de masificación, constituye uno de los símbolos más potentes de nuestra sociedad en favor del sexo y la paternidad responsable.
Existe una gran variedad de formatos de preservativos all around the world, éstos incluyen los más diversos tamaños de acuerdo a las bondades de cada hombre. Cabe señalar al respecto que Durex, la marca más importante de condones del mundo, elabora año a año el Informe Durex que contempla, entre otras cosas, un ránking mundial que está determinado por el tamaño promedio del aparato reproductor masculino de todos los países del mundo. Dicha clasificación pone al desnudo –vaya casualidad- que nuestro país, como en el fútbol, está lejos de los puestos de vanguardia del escalafón que lideran, sin contrapeso, nuestros amigos africanos. Pero no todo es tamaño, porque además existen un sinfín de colores, sabores, aromas, texturas, grosores y viscocidades que se adecuan a las necesidades que cada usuario desee.
Es así como el condón se ha transformado en el gran amigo de hombre –y mujeres también- y en un fiel compañero de mil o de todas las batallas. En resumidas cuentas, en un soldado universal.

Yaaaaaa

No me digas que lo sientes porque porque la verdad es que me sientes. No abandoné porque se me escapó, lo hice porque porque la razón me lo está reclamando. Cualquier cosa menos faltar a mi palabra. De ti no puedo pedir más de lo que obtuve y fue maravilloso. No lo olvidaré hasta la tumba. He pensado bastante, sí, lo he hecho. Este es el resultado: Buen vodka con red bull, rico café mientras amanecía, estremecedor rocío de madrugada ad portas de un viaje con rumbo al mar, omito esta parte, wena shorrillana, lindo viaje en tren porteño, mejor viaje -de vuelta-, el más lindo de toda mi vida, recuerdo que el sol entró por la ventana aportando con otra dosis de calor a nuestros cuerpos exultantes de aquel placer imperecedero.

Omito lo que sucedió una vez acá.

Nadie como yo, nadie.

Hasta siempre.

Valparaíso brutal: Don David.

11 de la mañana. El cielo amenazaba con lluvia. Desayuno de campeones.

1 de la tarde. No hacía frío. Tercera o cuarta ronda. Segundo turno para ir a comprar.

Me acompañó kaki y, cuando volvíamos, divisamos en la vereda de enfrente un mesón al lado de un carro vendedor de pescados. De esos de las ferias de barrio. "Vamos a comer cebiche", me dijo el kaki, y yo contesté "vamos, pero no creo que vendan cebiche". Vendían mariscales a luca. Comimos. Desde el balcón de la casa de calle Francia #627, en la que moramos durante tres noches, se asomaron el resto de los comensales que esperaban por las botellas de cerveza que fuimos a comprar a la botillería, distante a media cuadra de aquel tercer piso con vista a la calle. Nuestros amigos al vernos comer tal delicia, cuando el cuerpo más lo necesita después de una noche infernal en un bar porteño, no soportaron la envidia y bajaron a por el suyo. Esta decisión gatilló un inesperado cambio de escenario en nuestro carrete porteño de día Sábado. Desde ese momento beberíamos en la calle, en el puesto de mariscales y junto a David, Ernesto y Juan. "¿Les importa que abra esta cerveza?", pregunté. "No hay ningún problema, usted es un hombre libre", me respondió don Ernesto -y agregó- "pero yo les recomiendo que se tomen una copita de vino blanco porque el marisco helado con la cerveza helada les va a caer pesado". Apenas terminó la frase, Gonzalo me miró seriamente y me dijo "vamos a comprar entonces". Fueron muchas cajas de vino. Y muchas más cervezas y buena conversación con personajes del puerto que tanto nos gusta y al que siempre queremos volver. De pronto me vi conversando con don David mientras éste abría almejas con un enorme cuchillo y una envidiable pericia "para abrir conchas", le dije. Sonrió y comenzamos una larga conversación que terminó en un "sucucho" a la vuelta de la esquina, adonde David me llevó luego de rechazar mi invitación a beber de mi vino blanco Clos de Pirque. Conversamos bastante, aunque no quiso profundizar en su vida. Me advirtió: "te sorprenderías demasiado y (mi vida) no se la cuento a desconocidos". La ecuación es sencilla: Valparaíso es igual a muchos "davides", cada uno especial, ameno y con una gran historia detrás. El que me tocó, a pesar de su negativa a entrar en detalles, me dijo que se dedicaba a la venta de mariscos desde hace cuarenta años, pero que había hecho muchas cosas más y que precisamente esas no me las diría, inisitió, mientras yo intentaba mantenerme firme para verlo a él y de vez en cuando voltear la cabeza para saber en qué estaba el partido de Wanderers con La Serena.

Mientras bebíamos nuestros fanschops, me contó de sus cuatro hijos y del orgullo que sentía por haber sido capaz de financiar a uno de ellos para que estudiara en la universidad, cuando él apenas hizo la básica. Además, tuvo tiempo para festinar con su intacta capacidad sexual y el hecho de no necesitar viagra, a sus sesenta, para satisfacer a su novia treinta años menor y a quien le compra lo que ella quiera "porque me gusta tenerla como una reina", dijo. Ya más suelto, aseguró que su mayor fuente de alegría y tranquilidad era haber adquirido el carro para la venta de sus pescados y mariscos que compró "gracias a un subsidio del gobierno". Es así como David se gana la vida, de Martes a Sábado, en la calle Francia a pasos de Victoria. "Me costó cinco millones de pesos y las cuotas las pagué sin problemas ya que este negocio da para vivir tranquilo". Una vez que salimos del bar, volvimos al carro y me encontré con la sorpresa de ver a mis amigos más ebrios que cuando los dejé. En eso, don David me invitó a conocer su negocio y me mostró el arte de "filetear" unos pescados que eran para su hija que lo estaba esperando. Mientras, yo bebía de mi botella de cerveza a su lado y mis amigos conversaban con los otros hombres. Bajé y les dije "este viejo es increíble, estoy feliz porque esto es periodismo duro, de verdad" (cosas que te hece decir el alcohol). No obstante, mi alegría y satisfacción se vino al suelo cuando el kaki me aseguró que el dueño de todo el cuento era Don Juan, el hombre que menos hablaba, pero que más trabajo hacía.

Lo peor es que comprobé que aquello era cierto, David me había mentido.

Sin duda, un gran personaje. Y yo, un pésimo reportero.

Lo sé.

Cuando no tenía nada deseé

Y Pamela David en la tele en un programa chileno muy argentinizado. Y tengo en la cabeza la idea de tirarme por la ventana debido a un vendaval de porquerías que me atormentan y que me están volviendo loco poco a poco un poco más. Y de a poco se me chinga la cuestión porque soy un cobarde cuyo alarde mayor es la enajenación de mi cuestión tan cuestionable que soy como soy a propósito del momento en que estoy y lo que supe que pasó cuando pasó y por qué mierda pasó pero sucedió en fin. Me encontré o me desencontré no lo sé tal vez es la cuestión esa cuestión que desde llegó se me quedó y no desapareció se quedó y se quedó y se quedó. Y no lo olvidaré lo sé hasta por el revés de vez en vez veinticuatro veces (al día) lo pensé y lo pensaré. Qué porquería pero es lo que quería. Todavía.

Ah

Es que no me acordaba de que tenía esta cosa. Esto que tengo frente a mi. Es mío y de nadie más.

Conocí al boludo en un carrete en La Pirámide tomando ron con vista a la ciudad. Ron malo. Pésimo. El boludo es argentino, maradoniano, bostero y seguidor del Eber. Un buen tipo. Coversador, animado, canchero, che. En medio del jolgorio después de la segunda botella y dos caños, contó una anécdota de aquellas. Nos dijo que una vez, hace un par de años, un primo lo invitó a un cumpleaños de Charly García. Loco, de Charly. Y bueno, contó que en lo mejor del carrete y cuando el músico argentino estaba sentado en su piano tocando para sus amigos más íntimos, el Dj que había contratado para animar la fiesta puso a todo volumen a otro monstruo del rock argentino, pero acérrimo enemigo de García: Andrés Calamaro.
Tal fue el enojo del flaco -dijo el boludo- que se paró del piano, le pegó un enorme trago a la botella de Whisky que estaba encima del instrumento y se fue encima del dj a quien le pidió que quitara aquel disco o la fiesta se iba a la mierda. Según el boludo, el pinchadiscos hizo caso omiso al requerimiento y, por el contrario, aumentó el volumen de la música, desatando la ira de la estrella de rock quien "hecho un hijo de puta, cagó a patadas los equipos y al loco de la música y todo se fue a la mierda che", dijo el boludo, a quien no he vuelto a ver.

Varias cosas que en realidad no significan nada

Está claro, así como un buen momento es un llamado a la reflexión. Instrospección. Creo que alguien lo podría explicar mejor que yo. Por eso me gustaría hablar contigo. Explicar todo de una sola vez. Tal vez. No sé. Volá. Un saludo pa m mamá que está en la casa y para todos los que me conocen. Me tomaría un whisky on the rocks de cinco lucas pagadas por GP en un buen bar. O me aplicaría un caño con el RA en el Chevy Nova e invitaría el SR para que nos acompañe en ese gustoso momento. Le diría al AV que duro que andamos y me sentiría enajenado otra vez. Me gustaría hacer tantas cosas. No sé, escribir un libro, plantar un árbol o criar a un perro. Pura mierda. Un saludo para FP que va a cumplir el primero de los deseos que acabo de nombrar. Tiraría una piedra pero no siento la fuerza necesaria para hacerlo. Me acobardo otra vez. Mejor tomo una cámara y filmo todo. Doctor doctor tengo un disco y quiero escucharlo, ¿me podría destapar los oídos? He dejado muchas cosas atrás y eso está bien. El problema es que tengo la sensación que lo que se viene no tiene precedentes. Ni siquiera un atisbo de certeza hay en mi mente respecto de lo que me va a suceder el día en que no pueda hacer más caca. Tengo miedo de muchas cosas, entre esas de que caiga un rayo en la cordillera y la haga mierda, o en la Angostura de Paine o en los cerros de Colina, y nos devuelva el aire puro y podamos ser un poco más felices en esta ciudad sin Intendente. Llena de pacos y falsas promesas. En donde llueve pichí y las micros se creen bichos. Estoy indignado, lo sabes y lo sé.

El abducido (si es que esta palabra existe), la loca y Él.

Con el fin de preservar sus identidades, los tres personajes que dan título a esta crónica serán denominados por la letras X, Y e I.

X, vale aclaralo, fue abducido por Y. Y está loca. Loca de verdad. Según fuentes ligadas al caso, su estado mental se hace manifiesto tan solo al cruzar dos palabras con ella. X, por su parte, aún no logra entender por qué cayó en las redes de Y. Saaaaaaaa.
Según testigos presenciales, fue durante el reguetón del carrete de Nataniel #1220, a eso de las tres de la mañana del domingo 14 de mayo, cuando dicha mujer tomó por la cintura a dicho hombre y lo besó sin mayor oposición del afectado. Su amigo y compañero de universidad, uno de los testigos, declaró entre risas, "cacha este huevón se está agarrando a la loca". A eso de las 4:30, Y le propuso a X irse a "otro lugar". X, por supuesto, no tenía plata y de acuerdo a sus últimas declaraciones no lo habría hecho aunque tuviera millones. Según fuentes que prefirieron omitir sus nombres, X e Y caminaron varias cuadras en busca de la compañía de bomberos donde supuestamente había un primo de la fémina. La idea era la siguiente: pedirle dinero al chico bueno, ir a un servicentro a comprar un trago y dirigirse a la casa de Y. "Pero tú duermes en el sillón y al otro día te tienes que ir temprano", le habría dicho Y a X según fuentes extraoficiales.
De acuerdo a lo dicho por todas las fuentes que quisieron cooperar con la investigación, dicha idea nunca se concretó. Según X, "la mina era loca compadre, parecía un personaje de película", y agregó, "estábamos en la Alameda a las 5 de la mañana y justo pasó una micro que me servía así que no lo dudé y la tomé inmediatamente. No tengo idea lo que pasó con ella".
Este humilde reportero quiso entrevistar a Y, pero la mujer no quiso hablar y solo se dignó a decir: "todo está negro el cielo terrible te presto a mi muñeca".

"Tenía toda la pinta de gay"

También en Nataniel #1220, un fervoroso grupo de jóvenes se encontraba bailando cuando a eso de las 2 de la mañana llegó I en evidente estado de ebriedad y acompañado de otro hombre, según testigos que se encontraban en la fiesta, que además agregaron que I llegó a Nataniel en busca de dos amigos que se encontraban junto a la decena de individuos que conformaban el grupo en cuestión.
Todos bailaban sin cesar, hasta que apraceió I y casi lo cambia todo. "Empezó a bailarle a sus amigos, se acercaba mucho, yo diría que muy sensual... Tenía toda la pinta de gay, por eso yo le comenté a mi pareja de baile (uno de los amigos de I) que el cabro se lo quería puro agarrar", declaró una mujer que no quiso proporcionar su identidad. "A mi me pasó lo mismo. Yo estaba con el... (omitiremos el nombre del otro amigo) cuando de repente apareció este flaco bailándole y haciendo unos movimientos que, como mínimo, se pueden catalogar de eróticos", y agregó, "yo estaba segura que lo quería con papas fritas y se lo comenté de inmediato al...", dijo la otra mujer en evidente estado de shock.
Uno de los amigos afectados dijo entre risas que "jamás me preocupé porque comozco a I hace muchos años, es mi mejor amigo y sé que es bien machito", y agregó, "son cosas del fútbol". El otro implicado, también risueño, declaró con un trago en la mano que "no le daba importancia al hecho porque estoy cura'o en estos momentos".
Según altas fuentes, un grupo de al menos 7 individuos (en el que también se encontraba I y sus dos amigos y las dos mujeres que dudaron del hombre) se fueron a la casa de una de las damas que se encontraba en la fiesta. De acuerdo a testigos que hoy han querido colaborar con el caso, fue la mañana del 14 de mayo cuando fue bautizado como ÉL, porque nadie sabía cuál era su nombre (salvo sus partners), y qué hacía ahí con una taza de café en su mano derecha y una marraqueta en la izquierda, con una bella sonrisa en sus labios, unos ojos impactantes y un cabello maravilloso. "Un ángel, diría un admirador suyo que le debe dinero".

Fin de semana de locos... Y no es poco

Sábado por la noche. Metro Las Rejas con alta densidad de jóvenes "emos". Quien habla: el primero en llegar. La Muriel y la Yedra me siguieron al rato. Luego el Alvaro, el Enzo y la Paula, el Gabriel y el Aldo. El puzzle se completó con la llegada de la Roma y Víctor Valdés una hora y media después de lo pactado. Da lo mismo. A la Picá fueron los pasajes. Rebotamos. Pancho Causeo fue la estación definitiva. Dos terremotos y a la cresta de la ola. Terminamos en el carrete de las compañeras del Alvarito. Paracaidistas. El Gabriel y yo sondeamos a la gringa de intercambio. Ninguno pudo (aunque yo abandoné la carrera, mínimo). El Aldo las hacía de hombre serio y responsable. El chapa y el Pablo en lo suyo (eso no se explica) y yo, de nuevo, intentando recordar la letra de una canción en un constante vaivén... En fin. La noche ya hecha mañana me abandonó en la casa del hombre serio.

¿Respuesta definitiva? Día Domingo, dos de la tarde...
-Sí, -me dijo el Aldo- podemos seguir carreteando.
-Me parece una sabia respuesta amigo -le contesté-, procedamos entonces a llamar a quienes faltaron la noche anterior. Y eso hicimos.
A las cinco de la tarde estábamos nuevamemente en desórbita, acompañados por nuevos elementos: la lola, el moncho y el muela; además de la exigua participación de la Leyla.

Tarde frenética. Como en los viejos tiempos.
La Lola optó por los comentarios de cine ante la mirada atenta de sus interlocutores. La Muriel y yo cantamos -¡y hasta bailamos!- 19 días y 500 noches de Sabina una innumerable cantidad de veces. Nos sobran los motivos también marcó presencia. El Darío, fiel a su costumbre, optó por el silencio o eso creo. El Aldo, cada vez estaba más serio. Irreconocible. La Leyla en un sillón observaba en calma. El Gabriel, oh el Gabriel, fue definitivamente la fuente de la alegría. El muela, una vez más, se encontraba en la víspera de su inefable transformación en el temido Hanibbal Lecter. La Yedra, muy linda ella, fue una activa participante del reencuentro de amigos que se aman. Siempre con gran disposición al baile y la juerga. Pero que no se mal entienda.
Tarde de balticas y escudos. De vodka y ron.
Cambio de escenario
-"Vámonos para mi casa" -dijo la lola-.
-"Que buena idea" -respondimos al unísono-.
Y allá llegamos a eso de las 23 horas, si es que la memoria no me falla.
Más cervezas y una promo. Entre canción y canción, el baile no se nos escapó. Incluso alguna confesión....
Ya no me acuerdo a qué hora me entregué a los brazos del sueño una vez que fui removido de mi ubicación original jajaja. A las no sé qué hora de la mañana del día Lunes abandoné el recinto en compañía del Gabriel y el Darío.

Me gustaría que me ayudarán a completar esta crónica incompleta.
Colaboren con alguna anécdota o algún parecer, en fin...